Гора, въ мучительныхъ родахъ
Кричитъ и вопитъ, такъ что страхъ!
Всѣ любопытные стекаются толпами,
Въ надеждѣ, что она недаромъ такъ кричитъ,
И вѣрно городъ ужь родитъ,
Которой будетъ царь надъ всѣми городами:
Стократъ пространнѣе, чѣмъ Лондонъ иль Парижъ.
Она родила мышь
Не то ли самое писатель есть надутый,
Которой говоритъ: Пою войну Боговъ
Противу дерзостныхъ Титановыхъ сыновъ;
Всемощну Зевса власть и рокъ Гигантовъ лютый!
Начало хорошо; чтожь далѣе сего?
Наборъ надутыхъ словъ и больше ничего.