"Куда как хорошо, Петрович, ты певал

Про чёрну немочь ли, иль, например, про то,

Как наш какой-то князь Царьград завоевал"!

"А что?

Ты думаешь, теперь не запою?

А вот же запою, и песенку мою

Ещё другие переймут.

И мне за то и честь, и славу воздадут".

И затянул старик.

Но голос старческий то падал, то дрожал,

То издавал

Болезненный какой-то крик

И поминутно обрывался.

Старинушка не унимался

И продолжал всё петь,

Так что со стороны

Жаль было на него смотреть.

" Нет, друг Петрович, старины, -

Сказал сосед, - знать, не воротишь, брат.

Лет 45 тому назад

Певали мы с тобой,

Теперь же нам пора и на покой.

Давай-ка вспоминать года свои былые

Да слушать, как поют другие".

Писатель в 65 лет!

Кто б ни был ты - прозаик иль поэт,

Прими мой дружеский совет!

Всему на свете есть

Своя известная пора,

И что легко плыло

С пера,

Что доставляло и читателей, и честь,

Теперь ложится тяжело.

И в вашем старческом брюзжанье

Лишь слышится одно старанье

Прикрикнуть горячо на пишущий народ -

Да голосу недостаёт.

1868 г.