"Куда как хорошо, Петрович, ты певал
Про чёрну немочь ли, иль, например, про то,
Как наш какой-то князь Царьград завоевал"!
"А что?
Ты думаешь, теперь не запою?
А вот же запою, и песенку мою
Ещё другие переймут.
И мне за то и честь, и славу воздадут".
И затянул старик.
Но голос старческий то падал, то дрожал,
То издавал
Болезненный какой-то крик
И поминутно обрывался.
Старинушка не унимался
И продолжал всё петь,
Так что со стороны
Жаль было на него смотреть.
" Нет, друг Петрович, старины, -
Сказал сосед, - знать, не воротишь, брат.
Лет 45 тому назад
Певали мы с тобой,
Теперь же нам пора и на покой.
Давай-ка вспоминать года свои былые
Да слушать, как поют другие".
Писатель в 65 лет!
Кто б ни был ты - прозаик иль поэт,
Прими мой дружеский совет!
Всему на свете есть
Своя известная пора,
И что легко плыло
С пера,
Что доставляло и читателей, и честь,
Теперь ложится тяжело.
И в вашем старческом брюзжанье
Лишь слышится одно старанье
Прикрикнуть горячо на пишущий народ -
Да голосу недостаёт.
1868 г.