Правда.
Она не васъ звала на паръ
Святой поэзіи я славы;
Не вашихъ требовала лиръ,
Чтобъ звукомъ пѣсня величавой
Очаровать велякій міръ...
Зачѣмъ пришли вы безъ призванья,
И принесли и дымъ, и смрадъ,
И бредъ кощунствъ и волхвованья
Туда, гдѣ съ Богомъ говорятъ,
И жгутъ одни благоуханья?
Демоны.
Но гдѣ жъ достойный твой Гомеръ,
Скажи намъ, важный порицатель?
Уже ли Байрона химеръ
Плохой и жалкій подражатель?
Какой высокій образецъ
Своей цѣвницы вдохновенной
Намъ доморощенный пѣвецъ
Подастъ Европѣ просвѣщенной?
Что сдѣлалъ онъ? Какимъ стихомъ
Стяжалъ онъ имя во грядущемъ?
Довольно, если только плющемъ
Его главу мы обовьемъ.
Правда.
И вы... Бѣгите съ чернью шумной
Въ вертепъ хмѣльнаго фигляра:
Ему восторгъ вашъ полуумный,
Ему продажное ура!
Подите, бражничайте вмѣстѣ;
Несите ревностную дань
Къ нему холопьей вашей лести,
Или вступайте съ нимъ во брань!
О! сей пріемъ краснорѣчивый
Собратъ достойный вашъ пойметъ,
И жажду жаркую зальетъ
Судей души сребролюбивой.
Но тамъ... но тамъ, гдѣ говорятъ
Богопомазавный піитъ,
Наслѣдникъ звуковъ Царь-Давида,
Вашъ своевольный приговоръ
Его смертельная обида
И человѣчества позоръ!...
Демоны.
Орломъ летитъ къ безсмертью геній --
И удивленные вѣка,
За чары сладкихъ пѣснопѣній,
Не тронутъ славнаго вѣнка.
А твой гусляръ!... Давно ль могила
Его разбѣгъ оставила --
И неоконченный напѣвъ
Во славу рыцарей и дѣвъ
Прошелъ съ намъ искрой быстробѣжной.
Пускай прославленнымъ стихомъ
Онъ живъ въ альбомѣ Хлои нѣжной,
Но вѣдь потомство -- не альбомъ.
Правда.
Гусляръ сей былъ изъ поколѣнья
Тѣхъ вдохновенныхъ гуслярей,
Которыхъ съ теплымъ умиленьемъ
Народы помнятъ какъ царей.
Гусляръ сей творческія струны
Душой великой пробуждалъ,
И съ неба звѣзды и перуны
Рукою мощною срывалъ.
Онъ посѣтилъ моря и страны,
Вбѣгалъ всевластно въ ураганы;
Онъ заводилъ съ могилой рѣчь;
Враждуя съ завистью стогласной
Глаголомъ правды неугасной,
Блисталъ и сѣкъ что Божій печь.
Его альбомныя созданья --
Народной славы достоянье:
Ихъ любитъ нашъ Славянскій слухъ
Затѣмъ, что жизни православной
Исполненъ ахъ полетъ державный,
Затѣмъ, что въ нихъ вашъ Русскій духъ!
А вы, презрѣнные Зонды,
Подняла свой лукавый гласъ,
Когда великій изъ могилы
Ужъ поразить не властенъ васъ.
Нѣтъ, мало въ гнѣвѣ благородномъ
Онъ по невѣжеству свисталъ,
И васъ на плахѣ всенародно
Насмѣшкой злою бичевалъ!
Такъ торжествуйте же, Пигмеа,
Свои коварныя затѣи!..
Всему свой путь, своя чреда:
Ему -- на лонѣ славы вѣчной,
А вамъ -- въ хаосѣ тмы кромѣчной,
Въ грязи змѣинаго гнѣзда.
"Современникъ", т. 22, 1841