Прости, прости! И если дней беззбурныхъ
Кто молитъ другу своему,
И въ этотъ мигъ внимаетъ Богъ ему
Отъ высоты высотъ лазурныхъ.
И если сила есть въ моей мольбѣ,--
То я молюсь не безполезно,
Я тамъ, вдали, въ сіяньи тверди звѣздной.
Звучитъ моя молитва о тебѣ,--
Но для чего слова всѣ и рыданья?
Душа моя напрасно не грусти!
Кровавая слеза безсильнаго страданья
Не выскажетъ, что говорятъ: прости, прости!
Въ глазахъ нѣтъ слезъ, въ устахъ нѣтъ слова,
И разорваться грудь готова....
На прошлое, на муку дней моихъ,
Въ душѣ моей нѣтъ жалобъ, ни упрека;
Но есть страданья -- корни ихъ
Такъ въ сердце врѣзались глубоко.
Что только съ жизнію онѣ
Умрутъ, какъ все умретъ во мнѣ.
Есть мысль одна... съ страданьями согласно
Живетъ она, какъ мозгъ въ кости....
И все, что знаю я: любили мы напрасно.
Все, что я чувствую: прости, прости!
Перевод: Н. СПИГЛАЗОВЪ.
"Современникъ", No 5, 1850