Опять мой посох приготовлен,
Все тот же, старый и простой,
И день отбытия условлен -
Отмечен роковой чертой.
Там, за окном, в пустом пространстве,
Все тот же - милый лик луны.
Кругом - трофеи прежних странствий,
Как память мира и войны.
Там - камни с гор, там - лук и стрелы,
Там - идолы, там - странный щит,
Мой облик, грустно-поседелый,
На них из зеркала глядит.
Вот - карты; резко исчертила
Их чья-то сильная рука.
Вот - книги; что когда-то жило,
Звучит в них - зов издалека!
А там - собранье всех приветствий,
Дипломов пышных и венков…
(О, слава! Как приманчив в детстве
Твой льстивый, твой лукавый зов!)
Так почему ж, под мирной сенью,
Мне не дремать покойным сном,
Не доверяться наслажденью
Мечты о буйном, о былом?
Я окружен давно почетом,
Хвалой ненужной утомлен.
Зачем же бурям и заботам
Я брошу мой счастливый сон?
«1913»