Быть может, жизнь была
задумана иначе,
прозрачна и тепла,
как летний день на даче.
Не так она прошла.
В руке дрожит смычок,
и жалуется скрипка.
Какой от жизни прок? —
Ошибка за ошибкой.
А летний день далек.
Плывет, плывет волна
звенящего прибоя.
Не всё его вина.
он побежден судьбою,
судьба была темна.
Пустеет ресторан,
и свет полупотушен.
Кругом густой туман,
туман табачный душен.
Ну что ж, он снова пьян.
У темного стола
он, отвернувшись, плачет.
А голубая мгла
еще поет: иначе
задумана была…
1949