Можетъ быть слыхали всѣ вы — и не разъ,
Что на свѣтѣ есть поэты?
А какія ихъ примѣты,
Разскажу я вамъ сейчасъ:
Ужъ давнымъ давно пропѣли пѣтухи…
А поэтъ еще въ постели.
Днемъ шагаетъ онъ безъ цѣли,
Ночью пишетъ все стихи.
Беззаботный и безпечный, какъ Барбосъ,
Веселъ онъ подъ каждымъ кровомъ,
И играетъ звонкимъ словомъ
И во все суетъ свой носъ.
Онъ хоть взрослый, но совсѣмъ такой, какъ вы:
Любитъ сказки, солнце, елки, —
То прилежнѣе онъ пчелки,
То лѣнивѣе совы.
У него есть бѣлоснѣжный, рѣзвый конь,
Конь-Пегасъ, рысакъ крылатый,
И на немъ поэтъ лохматый
Мчится въ воду и въ огонь…
Ну такъ вотъ, — такой поэтъ примчался къ вамъ:
Это вашъ слуга покорный,
Онъ зовется „Саша Черный“…
Почему? Не знаю самъ.
Здѣсь для васъ связалъ въ букетъ онъ, какъ цвѣты,
Всѣ стихи при свѣтѣ свѣчки.
До свиданья, человѣчки! —
Надо чайникъ снять съ плиты…
1920
