Мнѣ снится иногда, какъ будто я иду
Среди безмолвія равнинъ однообразныхъ,
И путь мнѣ кажется одной изъ безобразныхъ
Тяжелыхъ грёзъ, томящихъ насъ въ бреду.
Все также тучъ нависшихъ вереница,
Все та же сѣрая, безрадостная мгла,
И даже мысль живая замерла,
Какъ на лету подстрѣленная птица...
А прежде снились мнѣ: заоблачная высь
И горы чудныя съ ихъ дѣвственной вершиной,
И мысли къ небесамъ сіяющимъ неслись
Свободной стаею орлиной.
Мнѣ снилися огни тропическихъ свѣтилъ,
И ночи темныя и волны океана,
Вспѣненныя во тьмѣ порывомъ урагана:
Борьба могучая несокрушимыхъ силъ.
Теперь подобныхъ сновъ ужъ я не вижу болѣ,
Равниной плоскою печально я бреду;
Какъ узникъ, много лѣтъ томящійся въ неволѣ --
И я конца пути -- освобожденья жду.
О. Чюмина.
"Сѣверный Вѣстникъ", No 10, 1895