Поэт сказал ей:
-- Отдайте мне ваше тело. Вы не знаете его красоты. Для вас оно -- закрытая книга. Из того, что вы носите его, ведь не значит, что оно только ваше. Отдайте его мне.
Она молчала.
-- Умеете ли вы сделать его еще более красивым? Вызвать наружу все скрытое в нем изящество?
-- Нет, этого я не умею.
-- Я возьму ваше тело и покажу всем. Я потом верну его вам. Я верну.
-- Я даже не знаю, о чем вы говорите.
-- Так отдайте мне. Все, что не умеют обращаться с красотой, пусть отдадут ее поэту.
И она отдала свое тело поэту.
Через несколько времени он прочел ей крохотный рассказ, ароматный и свежий, -- как капля росы на листе крыжовника.
-- Как хорошо, -- прошептала она.
-- Вот видишь, я сдержал свое обещание, -- сказал довольный поэт.
Она немного покраснела, наклонила голову и спросила:
-- И это все?
Поэт посмотрел на ее опушенные ресницы и, улыбаясь, ответил:
-- Да. Ведь я отбросил все лишнее.