Зубастый серп прошел по ниве зрелой,

Растаял звон колосьев золотых,

И дольше с каждым днем

Туман, как саван белый,

Лежит в вересняке,

на пастбищах пустых.

Захожий отдых странствует

по селам.

Коса и серп не помнят о страде.

Порой пропляшет в гумнах

цеп веселый,

И поздний грач вспугнется

на гряде.

И вновь покой.

В стогах,

на мягком сене

Пастуший рог тоскует о Весне,

И от полей заплаканные Тени

Плывут к избе и бродят

по стене.

Уж в поле холодно. На рваной

туче

Присядет солнце, бросит

сноп лучей.

Встряхнется ветер в ивняке

плакучем,

И тонким льдом заискрится

ручей.

У красных Зорь под причит

журавлиный

Давно уснул крикливый

летний День...

И шепчет ива старому овину,

Как первый лист свалился

на плетень.

И грустно мне,-- но грусть, как

синь, прозрачна,

Что вытекла с небес над

рощей золотой.

И ткется жизнь, как сон,

в певучие зачатья.

А в сердце листопад

и ласковый покой.