Д. П. С.
Она никогда не знала,
как я любил ее,
как эта любовь пронзала
всё бытие мое.
Любил ее бедное платье,
волос ее каждую прядь…
Но если б и мог сказать я -
она б не могла понять.
И были слова далеки…
И так — до последнего дня,
когда в мой путь одинокий
она проводила меня…
Ни жалоб во мне, ни укора…
Мне каждая мелочь близка,
над каждой я плачу, которой
касалась ее рука…
Не знала — и не узнает,
как я любил ее,
каким острием пронзает
любовь — бытие мое.
И, может быть, лишь оттуда,-
если она уж там,-
поймет любви моей чудо
она по этим слезам…
Май 1920
Варшава