О, Бельгия, земля святых смертей!
Ты на кресте, но дух твой жив и волен.
И перед ним — что кровь твоих детей
И дым, и гарь воздушных колоколен?
На Польшу, близкую сестру, взгляни,-
Нет изумительней ее удела:
Безумием пылающие дни
Ей два креста судили: на одном
Ее истерзанное тело,-
Душа немая на другом.
Но сочтены часы томленья,
Господь страданий не забудет.
Голгофа — ради воскресенья,
И веруем,— да будет!