К растаявшему золоту свечей
Приникла нежно голова седая.
Но все равно, теперь — падеж какой,
Погода на дворе какая.
Вот жалкий день, вот отрывной листок.
Мне все равно, куда теперь он ляжет,
И, как душа, пылающий Восток —
Мне ничего уже не скажет.
1914