Припаду с поцелуями к вестнице
Моей тихой радости вешней,—
Я приду и застыну на лестнице
У далекой, звёздной, нездешней…
Я застыну, склонясь над перилами,
Где касалась её перчатка…
Над словами милыми, милыми
Быть из белого мрамора — сладко…
Припаду с поцелуями к вестнице
Моей тихой радости вешней,—
Я приду и застыну на лестнице
У далекой, звёздной, нездешней…
Я застыну, склонясь над перилами,
Где касалась её перчатка…
Над словами милыми, милыми
Быть из белого мрамора — сладко…