Так что же петь? О чем же плакать ныне?
Что молодость идет, что жизнь не та,
Что позади, все глуше, все пустынней,
Еще одна пройденная верста.
Вот мой портрет во дни минувшей страсти.
Да, он увял, недолговечный взор.
Да, этих дней безвременное счастье
Горит, парит превыше всяких зорь.
Стихает гром вдали, стекают капли,
И клонит гроздь усталую лозу.
Я только жду, я только жду, — не так ли?
Мне утомительны и ветер, и лазурь.