Пусть Музы губят наши чувства.
Пусть это — отблеск, а не свет,
Но ничего на свете нет
Святее тайного искусства,
Овладевая вещей речью,
Слагать певучие стихи
И претворять свои грехи
Во что-то свыше-человечье,
Во что-то без причин и цели,
Во что-то данное богам,
Во что-то равное громам
Или пастушеской свирели.