В пятом году — рабочих,
В семнадцатом — юнкеров…
Нет, мы не злее прочих —
Всякая льется кровь.
Гибли, шутя, матросы,
И сдержанно умирал,
Расстрелянный так просто
Правитель и адмирал.
Мы — те, на устах которых
Проклятья, а не привет,
Но скажет седой историк:
Достойней эпохи нет!