Потому что в стекла окон мутных
Тихо осень стукнула рукой,
Захотелось мягкого уюта,
Манят кресло, книги и покой.
Захотелось чьей-то светлой ласки,
Прочного оседлого жилья.
Где-б склонять по дедовской указке
Я могла: Мое, мои, моя…
Где-б мои дрова в моем камине
Расцветали искрами в золе,
И неслышно крался вечер синий
В мой покой и по моей земле,
Где-б со стен, как в повести старинной,
Как когда-то в детстве снилось нам,
Бабушек и тетушек ряд длинный
Из потертых улыбался рам,
И под их родным знакомым взглядом
Там в углу, где риз сияет медь,
Засветить привычную лампаду,
И без страха жить и умереть…
Так устала; так устали все мы
От позорной, нудной суеты,
Пересказов той же старой темы,
Перепевов той-же нищеты.
Жизнь прошла обидою беспутной,
Недалек обещанный покой…
И не даром в стекла окон мутных
Тихо осень стукнула рукой.