О не время ли из солнолетий лить,
Жечь костры на косогорах черных
И поя поднять медовый слиток
Мачт сосновых с осени дозорной
По сияни росной звездопада
Ты лови ручей ковшами синевы.
И утреннюю русь встречай а младене сада
Звенящей тишиной проснувшейся молвы.
Слушай, ветер, от немолчной плоти
Ты не так нападаешь с листа.
Как и я по звездистым сотам
Зачинаю тобою блистать
Заплетаешь косы загоревшим горем
В младене'ц лесов нагую тосковань,
А весной ты выбиваешь поросль солнца
Через мор идя в рождественную рань
И никто не знает, чем тоскует
Степь июня в буйственных мережах,
Чем ты тягу вынесешь мирскую,
Что во солнечье младое нежит.
Поле песен. Когда же мне слушать
Этой жизни сжигающий шум,
Если ты в осияни кружишь
Мне пчелой налетающих дум?
Таврическая степь, 1917