Вся в рубчатых метах сухая земля —
Здесь «МАЗы» прошли, грохоча и пыля.
Здесь труд комсомольские звезды зажег,
Здесь вехою красный трепещет флажок.
И, фарами грубо врубаясь во тьму,
Все чаще машины подходят к нему.
И в миг кузова оседают у них,
Приняв из ковша тонны глыб земляных.
И с ревом уносится «МАЗ» в темноту,
К отвалу спешит, вымеряя версту.
Дорога его коротка, но трудна —
По рвам, по ухабам ныряет она.
Бросает, трясет, пропадает впотьмах
И пылью горячей хрустит на зубах.
Мечталось когда-то мальчишке в селе
Машины водить по раздольной земле.
Чтоб были просторы глазам широки.
Чтоб были дороги, как жизнь, далеки.
Чтоб сами под шины бежали шурша
И пели степными ветрами в ушах.
А эта дорога совсем не длинна.
Всего на версту размахнулась она.
Но ты у шофера поди расспроси,
Как путь этот малый далек и красив.
Поди разузнай у водителя, друг,
Какие просторы он видит вокруг!
Какие ветра обвевают его —
Он за день тебе не расскажет всего!
Идут самосвалы, гремя и гудя,
Зарницами фар из-за круч восходя.