Что говорить, что жизнь изжита,
  Истощена!
Могильной сенью не прикрыта
  Ещё она.
И даже тёмный сон могилы
  Не так глубок, —
У бледной смерти кратки силы,
  Блеснёт восток.
И всё, что жило и дышало
  И отцвело,
В иной стране взойдёт сначала
  Свежо, светло.