Дорожки мокрые бегут,
Свиваяся по рыжеватым травам,
И небеса о вечности не лгут,
  Завешаны туманом ржавым
  Глотая мимолетный дым
Неторопливого локомотива,
  Поля молчат, а мы скользим
По неуклонным рельсам мимо,  мимо
Как бессознателен их тусклый сон,
  Так слепо и стремленье наше,
Но если цели нет в дали времен,
  То есть напиток в дивной чаше,
Что опрокинута в творящий миг
  Над милою землею нашей,
  Которую сам Бог воздвиг
Неистощимою любуясь чашей.

1 октября 1916 г.