Я тебя не знала, ни любила,
А в руках мучительная дрожь:
Ты теперь о солнечном, о милом
Ничего нам больше не споешь.
Разве жизнь такая уж плохая,
Что не стоит на нее смотреть?—
В синий холод гроб твой, колыхая,
Мы опустим в земляную клеть!
Не дождется на косом крылечке, —
Приплетется старенькая мать
И уйдет заупокойной свечкой
По родному сыну догорать.
Милый, милый! Что же ты наделал,
В сизой мути юность прокутив!
Ведь тебе бы в полдень загорелый
Чуять жизни бешеный разлив.
Ведь тебя облюбовали зори,
Выбрав в песнях розовый насест.
Так зачем же ты, с какого горя.
Над самим собой поставил крест?
30 декабря 1925.