Un officier d’ordonnance maigre comme un rayon de vélo, à l’œil bleu-des-mers-du-Sud et à la moustache en brosse à cils m’introduit dans le bureau du major Parkings (des services secrets britanniques).
Parkings est un solide quinquagénaire qui ressemble à une gravure anglaise. Il est roux, grisonnant et a le teint rouge brique.
— Commissaire San-Antonio, fait-il. Heureux de vous connaître.
Je m’assieds dans un fauteuil profond comme une mine de charbon et je croise les jambes, attentif.
— Votre demande m’est parvenue, enchaîne-t-il. Ainsi il paraît que vous vous ennuyez en Angleterre ?
— Un peu, oui. Je ne veux pas dire que le bled soit tartouze, mais en temps de guerre…
Il sourit, me contemple un long moment ; puis, soudain grave, il questionne :
— Connaissez-vous la Belgique ?