"Искусство измельчало!"
Ты жаждешь облаковъ?
Приподыми забрало,
Читатель Кругляковъ:
Вербицкая и сало
И юморъ пошляковъ.
Тебѣ нужны молитвы?
Предъ сномъ, иль просто такъ?
Быть можетъ, гимнъ для битвы?
Ахъ, ты, тишайшій ракъ!
Возьми-ка лучше бритву,
Побрейся -- и въ кабакъ.
Что далъ ты Аполлону?
Идею, яркій бытъ?
Опору, оборону?
Вознесъ его на щитъ?
Вонъ сохнутъ по хитону
Слѣды твоихъ копытъ...
Кто моденъ -- ревъ хваленій,
Не моденъ -- и дебошъ.
Вчера былъ Гамсунъ -- геній,
Сегодня Гамсунъ -- грошъ.
Для всѣхъ, братъ, воскресеній
Гдѣ геніевъ найдешь?
"Искусство измельчало!"
А знаешь, Кругляковъ,
Какъ много славныхъ пало
Въ тискахъ твоихъ оковъ?
Заглохло и завяло
Иль не дало ростковъ...
Въ любой семьѣ ты сила.
И это ты виной,
Что и дѣтей могила
Плѣняетъ тишиной...
А вѣдь средь нихъ, мой милый,
Былъ геніемъ иной.
Брось, рупоръ стадной глотки,
Румяное робя!
Заказывай колодки
Лишь шьющимъ на тебя,--
Богъ музъ безъ глупой плетки
И самъ найдетъ себя.