DOCLXII.

ГРАФУ МОДЕСТУ АНДРЕЕВИЧУ КОРФУ.

Съ родного очага судьбиной

Давно от1Њзанный ломоть,

Закабалень я быль чужбиной

И осуждень въ ней дни молоть.

Кавъ ни мелю, все по пустому:

Не перемелется мука,

Одну мякину да содому

Сбираеть нехотя рука.

Между собой все тавъ похоже:

День важдый завтрашнему дню

Передаеть одно и то же,

И ночи ночь тоску свою.

Безсонница, вавъ в%дьма злая.

И съ нею дочь ея хандра,

Ночь напролетъ надо±даа,

Торчать у празднаго одра.

И вы здоровья, силы свьей,

Кавъ я, пришли сюда искать: