— 187 —
И скоро летитъ за цвеЬтами
Зеленый листокъ.
Взгрустнулось малюткуЬ•, во милый порхаетъ
Надъ нимъ мотылекъ.
Онъ довить сначала его улыбаясь,
А послгЬ сквозь слезь,
И все не поймаетъ, и жаль ему стало
розъ.
Такъ точно и въ жизни, какъ этотъ ребенокъ,
Мечтатель поэтъ...
Онъ дремлетъ, прикрытый мечтами — цвгЬтами
-И грусти въ немъ нфтъ.
И вотъ пробудился онъ кь жизни мятежной
И рветъ ужъ цвеЬты,
Бросая безъ Ц'Ьли, а чуть ихъ не стало, —
Еще есть листы.
А пос,тЬ за славой стремится, но слава,
Какъ тотъ мотылекъ,
Который кружится, ргћзвится, порхаетъ
Пока есть цвгЬтокъ...
Пфвецъ! не спгЬши наслаждаться безъ ц%ли:
Мечтами шутя:
Не то будешь плакать о брошенныхъ розахъ,
Какъ это дитя.