— 187 —

И скоро летитъ за цвеЬтами

Зеленый листокъ.

Взгрустнулось малюткуЬ•, во милый порхаетъ

Надъ нимъ мотылекъ.

Онъ довить сначала его улыбаясь,

А послгЬ сквозь слезь,

И все не поймаетъ, и жаль ему стало

розъ.

Такъ точно и въ жизни, какъ этотъ ребенокъ,

Мечтатель поэтъ...

Онъ дремлетъ, прикрытый мечтами — цвгЬтами

-И грусти въ немъ нфтъ.

И вотъ пробудился онъ кь жизни мятежной

И рветъ ужъ цвеЬты,

Бросая безъ Ц'Ьли, а чуть ихъ не стало, —

Еще есть листы.

А пос,тЬ за славой стремится, но слава,

Какъ тотъ мотылекъ,

Который кружится, ргћзвится, порхаетъ

Пока есть цвгЬтокъ...

Пфвецъ! не спгЬши наслаждаться безъ ц%ли:

Мечтами шутя:

Не то будешь плакать о брошенныхъ розахъ,

Какъ это дитя.